Une promenade en poésie (18): Louis Bertholom

Au bord du lac.
Louis Bertholom est coorganisateur des soirées littéraires autour de la poésie Les rendez-vous de Max, tous les premiers jeudis de chaque mois à Quimper (Bretagne), dans l’ancienne maison du poète Max Jacob (1876-1944), devenue un bar-restaurant. Il est également coorganisateur de deux salons estivaux du livre à Fouesnant.
Dans Paroles pour les silences à venir, Les Éditions Sauvages, 2015 (254 pages), il évoque la Bretagne, les voyages, les turbulences de la vie et quelques coups de gueule notamment contre l’agriculture intensive avec ses pesticides… Une poésie engagée, puissante, lucide, en phase avec le monde en marche et des clins d’œil à des amis et artistes disparus.
Son tout dernier ouvrage Avec les orties du temps aborde le passage du temps avec un regard en profondeur sur le monde en interrogeant les éléments et l’espace.

 
Bréviaire de sel
  (cheminement en baie d’Audierne)
.

.
 
 
Je marche dans la parole plurielle
D’un pays de haut vol
Qui m’enveloppe au-delà de moi-même
Dans l’ivresse des paluds et les vents
.
En ce théâtre de grèves et de dunes
Aux rappels incessants des vents et des lunes
La mer ravale sa bave
Dans une épilepsie de baleine
.
Errer, les sens et le corps en éveils
Bretagne que je cherche
Avant de me perdre dans ce monde
D’antiquaires, de folkloristes
.
Sur la grève la nuit des veuves de marins
Déambulent dans le silence, s’évaporent à l’aube
Les marées emportent leurs pas
Les vents leurs douleurs
.
La vie se mesure dans le hard rock permanent
Des vagues au tumulte des talus bas
Des chemins languissants
Aux cahotements de charrette invisible
.
La coagulation de l’hiver
L’apoplexie des fermes retiennent le temps
Avec la cornemuse des goélands
Quand se taisent les grandes orgues des tempêtes
.
Les pierres imitent les animaux la nuit
Chaque taillis semble avancer sournoisement vers soi
Les roseaux comme de fines flûtes de cristal
Captent les vents dans un silence chantant
.
Une oie sauvage surgit des entrailles de la tourbe
Pour filer droit dans un rai de lumière
Ange facteur qui livre au ciel
La supplique des suicidés
.
Les mouvances des vagues ne sont-elles
Que des prières perpétuelles ?
Revenir ici dans le vacarme sourd et continu
Ecouter la longue respiration du monde
.
Je marche dans la parole plurielle
D’un pays de haut vol
Qui m’enveloppe au-delà de moi-même
Dans l’ivresse des paluds et des vents
 

 
Les souvenirs
hors du temps
s’allument
comme les étoiles
la nuit
Leurs faits
ne sont plus
mais ils brillent encore
dans la galaxie
de mon crâne
Leurs vies
ont disparu
ils hantent
dans le silence
mes cendres d’amour
Lumières obsolètes
en survivance
si loin pourtant
de mon existence
d’alors
Pourquoi rester
comme regret
retournant sans cesse
le sablier
de mes songes ?
Les souvenirs s’éclairent
dans la dérive
des tourments
qui ne veulent mourir
comme les étoiles
Moment de grâce
 
Je baigne sous le charme
des fleurs de lilas,
insouciant comme un geai
tout m’accorde à merveille
à la douceur des sens,
aux élans de gaieté,
je flotte dans le bien-être
d’un halo mystérieux.
Léger, transparent,
dépourvu de contraintes,
tout me sourit, m’effleure
dans la volupté du soleil,
la plénitude ombrée
du chêne me chuchote
le bruissement millénaire
des feuilles buvant le ciel.
Les pierres sont des œufs pleins,
couvés par la lumière
qui me réchauffe tendrement,
l’ordinaire se révèle
d’un éblouissement étrange,
buvant le philtre de l’air,
transpercé de bonheur,
j’attise des braises oubliées.
La traversée s’achève toujours,
redescendre dans le jus,
la débâcle impitoyable des jours,
petite mort qui éteint
de sa cape de velours noir
ce précieux bonheur capté
en un moment de grâce
qu’il faut rembourser.
 
La lenteur