Par Georges COCKS
La poésie est bien plus que de la simple littérature. Pas un casse-tête comme ce fut le cas lorsque l’on devait apprendre à l’école et réciter ces phrases interminables en commençant par citer le titre et le nom de l’auteur. Non, c’est un art. Une œuvre universelle qui prend sa source dans l’environnement propre de l’homme, si bien que, contrairement aux autres formes de littérature, d’un auteur à l’autre, d’un lien à un autre, d’une époque à une autre, des idées et des formes de pensées identiques viennent se mélanger sans jamais se contredire. C’est un genre littéraire très ancien où le poète joue avec les mots, ses mots, leur donnant de la sonorité, un rythme, une métrique, les agençant à sa façon jusqu’à s’affranchir de la rime pour laisser exploser l’intensité par la prose ou les vers libres.
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Quelquefois, c’est juste une ballade qui nous berce doucement et parfois elle peut être marathonienne, nous essoufflant par des vers très longs comme notre grand Edgar Allan Poe savait si bien le faire. Il est impossible (selon le rédacteur) de dater la poésie. Nous en faisons tous d’une certaine façon. Associée souvent à l’amour, sa musicalité est si pertinente qu’elle joue avec nos sens, nous attendrit, nous réjouit, nous émeut parfois jusqu’aux larmes. Elle est vraie et chaque lecture est une nouvelle perception. Chaque circonstance de notre quotidien peut encore pousser la compréhension mais aussi ouvrir l’imaginaire sur d’infinis possibilités et connexions intellectuelles.
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